28 Octobre 2025
Sur la table,
un carré froissé de silence.
Papier du matin,
papier d’hier,
papier qui attend
qu’on le regarde autrement.
Il garde la mémoire des mains,
les soupirs oubliés dans l’encre,
les ratures comme autant de secrets
qu’on n’a pas osé dire tout haut.
Je le touche.
Il frémit,
comme un cœur qu’on réveille.
Papier de rien,
papier de tout —
papier d’amour plié mille fois,
déchiré parfois,
mais jamais vraiment perdu.
Et sous mes doigts,
un mot naît.
Puis un autre.
Le papier me pardonne,
comme il le fait toujours.
ℰℳ 28102025